León Felipe: El Hacha (elegía española)

 

 

A los caballeros del Hacha,
los cruzados del rencor y del
polvo...
todos los españoles del mundo.

II

¿Por qué habéis dicho todos
que en España
hay dos bandos,
si aquí no hay más que polvo?
En España no hay
bandos,
en esta tierra no hay bandos,
en esta tierra maldita no hay
bandos.
No hay más que un hacha amarilla
que ha afilado el rencor.
Un
hacha que cae siempre,
siempre,
siempre,
implacable y sin
descanso
sobre cualquier humilde ligazón:
sobre dos plegarias que se
funden,
sobre dos herramientas que se enlazan,
sobre dos manos que se
estrechan.
La consigna es el corte,
el corte,
el corte,
el corte
hasta llegar al polvo,
hasta llegar al átomo.
Aquí no hay bandos,
aquí
no hay bandos
ni rojos
ni blancos
ni egregios
ni plebeyos
ni
plebeyos
Aquí no hay más que átomos,
átomos que se
muerden.
España,
en esta casa tuya no hay bandos.
Aquí no hay más que
polvo,
polvo y un hacha antigua,
indestructible y destructora,
que se
volvió y se vuelve
contra tu misma carne
cuando te cercan los
raposos.
Vuelan sobre tus torres y tus campos
todos los gavilanes
enemigos
y tu hijo blande el hacha
sobre su propio hermano.
Tu enemigo
es tu sangre
y el barro de tu choza.
¡Qué viejo veneno lleva el río
y
el viento,
y el pan de tu meseta,
que emponzoña la sangre,
alimenta la
envidia,
da ley al fratricidio
y asesina el honor y la esperanza!
La
voz de tus entrañas
y el grito de tus montes
es lo que dice el
hacha:
«Éste es el mundo del desgaje,
de la desmembración y la
discordia,
de las separaciones enemigas,
de las dicotomías
incesables,
el mundo del hachazo… ¡mi mundo!,
dejadme trabajar.»
Y el
hacha cae ciega,
incansable y vengativa
sobre todo lo que se congrega
y
se prolonga:
sobre la gavilla
y el manojo,
sobre la espiga
y el
racimo,
sobre la flor y la raíz,
sobre el grano
y la simiente,
y
sobre el polvo mismo
Mi grano y la simiente.
Aquí el hacha es la ley
y
la unidad el átomo,
el átomo amarillo y rencoroso.
Y el hacha es la que
triunfa.


V

Español,
más pudo tu envidia
que tu
honor,
Y más cuidaste el hacha
que la espada.
Tuya es el hacha,
tuya.
Más tuya que tu sombra.
Contigo la llevaste a la Conquista
y
contigo ha vivido
en todos los exilios.
Yo la he visto en América
--en
México y en Lima--,
Se la diste a tu esposa
y a tu esclava
y es la
eterna maldición de tu simiente.
Tuya es el hacha, ¡el hacha!,
la que
partió el Imperio
y la nación,
la que partió los reinos,
la que parte
la ciudad
y el municipio,
la que parte la grey
y la familia,
la que
asesina al padre.
--¡Alvargonzález,
Alvargonzález, habla!--
Bajo su
filo se ha hecho polvo
el Arca,
la casta,
y la roca sagrada de los
muertos
el coro,
el diálogo
y el himno
el poema,
la espada
y
el oficio
la lágrima,
la gota
de sangre
y la gota
de alegría
Y
todo se hará polvo,
todo,
todo,
todo
polvo con el que
nadie
¡nadie!
construirá jamás
ni un ladrillo
ni una
ilusión.


VII

-¡Eh, tú, Diego Carrión!
¿qué insignia es
esa
que llevas en el pecho?
--El haz de flechas señorial.
--¿Y tú, Pero
Vermúdez?
--La estrella redentora y proletaria.
Españoles,
«dejémonos
de burlas».
No es ésta ya la hora de la farsa.
«Vámonos poco a
poco,
que en los nidos de antaño
no hay pájaros hogaño.
Yo fui
loco
y ya estoy cuerdo.»
Nadie tiene aquí lágrimas
¡pero tampoco
risas!
Aquí no hay lágrimas
ni risas
Aquí no hay más que
polvo.
¡Quitaos esas máscaras!
Nuestro símbolo es éste: el
hacha.
Marcaos todos en la carne del costado
con un hierro
encendido,
que os llegue hasta los huesos
el hacha
destructora
Todos,
Diego Carrión,
Pero Vermúdez,
todos
El Hacha
es la divisa.
Y vamos a dormir,
a descansar en el polvo,
aquí,
en el
polvo y para siempre.
No somos más que polvo.
Tú y yo y España
no somos
más que polvo.
Polvo,
polvo,
polvo
Nuestra es el hacha,
el hacha
y el desierto
el desierto amarillo
donde descanse el hacha,
cuando no
quede ya
ni una raíz,
ni un pájaro,
ni un recuerdo,
ni un
hombre
España,
¿por qué has de ser tú madre de traidores
y engendrar
siempre polvo rencoroso?
Si tu destino es éste,
¡que te derribe y te
deshaga el hacha!