Caminos del Sur abandonados a su suerte, tibios de la última luz del sol cuando sus fuerzas se agotan.Caminos transitados por vientos lentos, calurosos, y densos de polvo mágico y de nubes.Caminos nuestros, rutas propicias para las huestes perdidas de ejércitos vencidos.Un lugar inhóspito para el ojo inadvertido, pero no para los desterrados, que maduran su lejanía en el confín, donde ruedan las piedras y los faros agotan sus luminarias. Los pájaros, llevan en su memoria las cifras del naufragio. Alas secas de sal y ojos lívidos, hundidos en el gris.Sólo las plegarias amojonan de tanto en tanto, los vientos blancos y las costas hundidas en sus derivas inermes.Los hombres son figuras que se aferran a lo lejos, tambaleando sobre caballos sedientos, buscando una frontera donde abandonar sus amargos recuerdos de anteriores travesías.Marchamos hacia un glaciar, donde las lágrimas jamás se mezclan con otros elementos. Un lugar donde mineros que abandonaron su oficio, engarzan pequeñas piedras del pasado en los ojos vacíos del metal. Arena del mar y del centro de la tierra. Arena de viajeros hundidos en sí mismos, hasta renacer en el vacío en que nuestra latitud fue concebida. Porque nuestra memoria, alcanza el centro inmóvil de todas las distancias, y huye del dominio innoble, tendido como una persecución interminable, sobre nosotros.
Caminos del Sur abandonados a su suerte, tibios de la última luz del sol cuando sus fuerzas se agotan.Caminos transitados por vientos lentos, calurosos, y densos de polvo mágico y de nubes.Caminos nuestros, rutas propicias para las huestes perdidas de ejércitos vencidos.Un lugar inhóspito para el ojo inadvertido, pero no para los desterrados, que maduran su lejanía en el confín, donde ruedan las piedras y los faros agotan sus luminarias. Los pájaros, llevan en su memoria las cifras del naufragio. Alas secas de sal y ojos lívidos, hundidos en el gris.Sólo las plegarias amojonan de tanto en tanto, los vientos blancos y las costas hundidas en sus derivas inermes.Los hombres son figuras que se aferran a lo lejos, tambaleando sobre caballos sedientos, buscando una frontera donde abandonar sus amargos recuerdos de anteriores travesías.Marchamos hacia un glaciar, donde las lágrimas jamás se mezclan con otros elementos. Un lugar donde mineros que abandonaron su oficio, engarzan pequeñas piedras del pasado en los ojos vacíos del metal. Arena del mar y del centro de la tierra. Arena de viajeros hundidos en sí mismos, hasta renacer en el vacío en que nuestra latitud fue concebida. Porque nuestra memoria, alcanza el centro inmóvil de todas las distancias, y huye del dominio innoble, tendido como una persecución interminable, sobre nosotros.
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